Конец весны, часочков где-то восемь,
Пишу стихи в постели нагишом...
Случайный день, как Болдинская осень,
Открыв мне взор, ведёт карандашом...
Звучит мотив и предстают картины
Под пенье вдохновенных соловьёв...
Взглянуло утро робко сквозь гардины –
За ним вдогонку мчит сирены рёв...
А мне легко в те редкие минуты,
И по утрам, и поздно при луне,
Когда стихи, просты и необуты,
Но так легки, приносит кто-то мне...
Иные с криком радостным родятся,
Их в шрифт печатный надо пеленать,
Другие на бумаге копошатся,
Им новых близнецов придётся ждать...
21 мая 2012 года