Это утро не раннее, оно – раненое,
Кровоточит останками прошлогодних похмелий,
Едешь до Бутово или до Анино,
Стойкое ощущение – тебя поимели.
Серые будни кусают за локти,
Вгрызаются в душу, в сердце и в копчик,
Реальность точит об спину когти,
Прошлое – сильно пьющий раскопщик.
Его даже стыдно назвать археологом
Нескладно кукует минус три ку-ку,
Толчет февраль с маем, жарищу с холодом,
Теряет лопату, носилки, кирку,
перебирает осколочки робко:
пьянок, арестов, предательств, обид.
Я даже знаю, где это раскопка,
Но в голове нет кнопки «DELETE».