Есть смутная иллюзия того,
Что мы владеем чем-то в этом мире.
На самом деле, лживостью картины,
Мы душим прорастание своё.
Коль собственностью кажется земля,
Которую пометили печатью,
Попробуйте пометить Неба части
И запереть в той части, облака…
Горой порою кажутся холмы,
Высотами – величие тумана…
И вот, сознанье, начерпав обмана,
Уже попало в лабиринт тюрьмы.
И, часто, Так свыкается с тюрьмой,
Что забывает То, что мир другой…