*
вспоминаешь голос,
касаешься прохладных перил,
трогаешь ручку на двери храма –
она еще помнит пальцы,
видишь балкон, а на нём – часть речи,
словно флаг по праздничным дням.
смотришь на окна комнат, мимо которых
каждое утро в alma mater тащила сумку,
набитую акварелью, сангиной и кохинором…
“ленинград – город маленький”... очень маленький,
особенно в районе улицы пестеля и моховой,
где рукой задеваешь знакомых и тени знакомых.
тени становятся моложе с каждой весной
и только в асфальте под слоем гранитной плитки
похоронена вмятина от каблучка – память о последней сессии,
когда лето было аномально жарким