Вот ты доходишь до ручки, потом до точки,
Кажется, мир сужается ближе к ночи.
И так темно, что зрачки, как стальные жала,
Ищут куда бы впиться, чтоб не дрожало
Верхнее веко, от недостатка света,
Переизбытка чувств, спрятанных в шкаф скелетов.
Мне бы их сдать под опись и в крематорий,
Чтобы внутри остались лазурь и море.
Тихое чистое море в период штиля,
С должным составом соли (не пуд – промилле)
Ну а пока, ты идешь до ручки потом до точки
И из шкафов скелеты диктуют строчки…