Стихи я сочиняю, для чего не пойму?
Ведь это много раз и всеми уже спето.
А я их сочиняю оттого и потому,
Душа болит, ей кажется ещё не все допето.
Я не знаю даже какую тему взять,
Сяду за бумагу и она подскажет,
Для чего, о ком начну сейчас писать.
Ручка и бумага, как иголка с ниткой вяжут.
И вот выходит слов затейливый узор,
И смысл сразу здесь нашелся.
Как будто продолжаю разговор, иль спор?
И собеседник есть, в бумаге он завелся.
Сидит там, спорит, отвечает,
Мне, за меня и сам с собой.
Как будто он разумный понимает?
Кто как живет. Зачем он как живой!
Нет у него ни глаз, лица, ни тела
Он безымянен, можно так сказать безлик.
Ну хоть такой, а ты чего хотела?
Зато он переходит иногда на крик.
Тебя саму старается перекричать
Взывает к разуму он из листочка снизу!
И ты уже готова все ему отдать
И слушаться, как будто в паспорт он тебе поставит визу!
Как будто ты её заполучив, свободна станешь?
Закончатся твои тревоги, непонятки......
Закончишь все, и словоблудить перестанешь
Но ты ошиблась, он с тобой опять играет в прятки.
Но тем он и хорош, всегда с тобой и при тебе
И ты его не проведешь, и он тебя,
Всегда он честен. Не способен он на ложь,
С тобою, здесь, в твоей судьбе.