я родилась,
неужели,
прошлой весной,
на четырнадцатом
этаже.
с видом
на
взлетную
полосу.
и понеслось.
чуть ли в любой
поворот
не вписываясь -
злилась.
боже,
ну как же
я злилась.
на то
что, друг мой,
запомнить тебе
меня
довелось
оцепеневшей
и бледной, -
трудно
рождаться
двадцатилетней.
и пока я тут
мутирую вечерами
в комнате:
от питера пэна
к питу догерти,
весна
заливает
в окно мне
свежие соки.