И о чем поэты эти блеют -
"Он не любит", "не пришла она"
А меня не любит, не жалеет
вся моя родимая страна.
Впрочем, если б только не любила,
не имел бы я претензий к ней.
Но не раз она меня избила
пухом палок, перьями камней.
То арго еврейско-тарабарским
со слюной брезгливой на губе
скажет - Шо ви-и-и, это же Винарский,
это же не просто так себе!
Милым быть насильно не прикажешь.
То коленом пнет, а то взашей.
И, неровен час, она мне скажет -
желтую звезду себе нашей.
То, как нынче, морду мне расквасит,
то недельки две передохнет.
То отрыжкой водки или кваса
жлобским духом на меня дыхнет.
У меня здесь, что ни месяц, драка.
Каждый третий - недруг или враг.
Избегать бы драк мне, но, дурак я -
не умею убегать от драк.
Вот уж угораздило родиться
в этой вечно гибнущей стране.
А ведь мог и я бы ей сгодиться,
многих и нужней быть, и верней.
Не было стихам моим бы сносу,
если бы читала их она.
Эх, моя зазноба и заноза -
злая мать-и-мачеха - страна.
***