А у голого короля опять новое платье,
всё из фиговых листиков, скроено по фигуре.
Что бы такого еще не дать ей
(думает Бог), этой смиренной дуре?
Что бы такого еще намечталось ей, так намыслилось,
чтобы вкус, запах, тепло почувствовать,
а потом открыть глаза – накось, выкуси!
Вот сидит опять, пишет: продаются слова чурками.
Маленькими такими, даже колоть не надо,
Просто кидаешь в сердце, и жжёшь, и греешься.
А они так трещат, так стреляют, а потом прогорят до правды.
Смотришь, а было-то правды в машине слов – на копеечку.
Ну так когда, когда ты взорвёшься, девочка?
Бомбой, сверхновой, реквиемом, пророчеством?
Что бы такого не дать, чтоб, устав надеяться,
Ждать и просить, сама всё взяла, что хочется?