Вот тебе кисть, способная скрыть седины.
Или вот карандаш, рождающий эталоны.
Есть люди, которые рисуют картины.
А есть люди, которые пишут иконы.
Ни один из вас, ни малейшего шага
Не сделал. Но для кого-то и вздоха много!
Кто-то продал всю свою жизнь за бумагу,
Кто-то отдал, во славу Бога!
Под куполом церкви батюшка байки травит,
Написанные тысячи лет назад.
Кто-то из вас найдёт, а кто-то оставит.
Кто-то выберет рай, а кто-то ад…
А кто-то просто, по ветру, в никуда,
В пустоту, пеплом белым развеется.
Кто-то уже давно решил — это всё ерунда!
Ну а кто-то ещё надеется.
И вот он лик, Святого отца,
Очень знакомым взглядом выжигает в душе:
«Что ты творишь, почему без конца
В тебя вселяются Бесы. Да ты не жилец уже!»
Чем больше в тебе веры, тем Он строже.
Из иконы одухотворенный образ, но он жуток.
И тут словно по голове перст Божий,
А возможно это кадило туманит рассудок…