То поля, то вдруг, – тополя
то, пейзажам наперекор,
шелкографией ковыля
вышивается нам простор...
Я тебя – с собою в полёт,
убаюкать шорохом шин...
Как нам ляжет тот поворот,
мы с тобою после решим.
Мимо – городов миражи,
вросшие в небесную синь.
Голову нам будет кружить
горькая степная полынь.
Убежав от бед и забот,
к новым не вернувшись пока,
мы – куда? Да просто вперёд,
может быть, вон к тем облакам...