Долго скитальцы тащились старой разбитой дорогой. Таяли годы и силы, ноги стирались в кровь, но не просили пощады, милости не просили. Вдаль от родного порога вёл их волшебный клубок. Путников мучила жажда, ветер срывал одежды, грозы хлестали спины … но пилигримы шли, не уставая бороться с холодом, слабостью, ливнем. Может, сияла надежда в тёплой дорожной пыли?
Может быть, звали с собою серые журавли?
Их неизменно встречали где-то хулой и бранью, где-то ломтями хлеба и тишиной дворов,
кто-то просил рассказов от непонятных прохожих , как же искать начало, бросив отеческий кров.
Люди до боли похожи в разных краях земли.
Вот и закончилась нитка, вот и исчез клубочек. Там… впереди… ворота - в новый загадочный град. Повременить немножко? Утро мудрёнее ночи, кто же подскажет? Страшно! Стражника нет у врат.
Там – карамельные стены, там – леденцовые замки, ярко сверкает солнце и, кажется, нет преград, чтобы прожить достойно, счастье в каждом оконце.
Как же решиться сделать этот последний шаг...
Стихотворение написано для конкурса Галерея-Ассоциации Созерцания
по картине "Врата" Читинского художника Владимира Иванова