У белых гор, на луговой поляне,
Часами дремлет в курточке старик.
Он был, уж больно, очень худощавый.
Немного слеп, потрепанный на вид.
И люди хорошо об этом знали.
"Смотри ка, мама, дедушка лежит!"
"Пойдем домой. Наверное, он пьяный."
И так, из года в год, народ твердит.
Ни дождь, ни снег дедулю не пугают.
За это время он уже привык.
Судьба давно жестоко с ним играет,
России гражданин давно забыт.
"За что?" Спросив судьбу, дедуля внемлет.
И горы слез скатились по щеке.
И солнце, и луга лишь сердце греют,
Сквозь свет, не угасающий во мгле.
"Я помню мир, когда еще жил в доме,
И у меня была жена с сынком.
Жена погибла. Не по нашей воле.
Сынишка выставил меня с хором.
Я помню радость, помню и печали.
Но что поделать? Я бы все отдал!
За то, чтобы домой меня забрали,
За то, чтоб сына я разок обнял."
Спустя два года, у луговой поляны,
Все тот же мальчик проговорит спеша:
"А где же дед? Тот самый, худощавый."
"Уж верно умер. Такова его судьба."