Стихи уже не грянут мантрою,
Не вскружат голову вином...
Мне остается жизнь досматривать,
Как надоевшее кино.
Любая ночь – окраса серого
И что ни вечер – то урод.
Зачем-то в женщину уверовал
И чуда ждал, как идиот.
Но блажь моя была дурехою,
Простых не ведая вещей:
Похоже, женщине всё .....
А, может, нет ее вообще.