Я не поэт, я ёрник-лирик,
и памятник себе в ампире,
а также в стиле рококо
создать мне будет нелегко.
Бетон, кирпич, гранит, окраска,
поверху скоморошья маска,
скрывающая нервный тик --
случайным грошиком в горсти.
Ах, да, ещё на постаменте
венок из роз по изоленте --
пластмассовых, чтоб их ворьё
не увлекло во Вторсырьё.
Итак, окутывая тайной
мыследвиженья о дизайне,
готов в эпоху на века
я вбить себя исподтишка.
За малым остаётся дело --
стих о любви наменестрелить
и пригласить Дантеса, чтоб
он выстрелил мне прямо в лоб.
О, как возрадуются братья,
что перестал стихи писать я
и лёг в суглинок, не крича
изысканно на палача!
А что кричать, зачем шуметь-то,
пока я не шагнул в бессмертье,
не жгу глаголами сердца,
чтоб смерть принять от подлеца!