Что за город, что за место,
где к корням почтенья нету?
Вот сожжёное поместье,
вот избушка той Анеты,
Вот притоптана конями
здесь поляна нежных травок,
Вот пустующая днями
площадь вся в тени дубравок,
Вот могила государя,
вот гробы детей тирана,
Вот погибшая в пожаре
флейта. Тихо. Утро. Рано...
Вот в окне огни пропали,
вот бокал подносят гостю,
Вот рассвет из дальней дали
раскраснелся на погосте,
Вот ушла во тьму Анета,
вот ей вслед затихли звуки,
Вот певец ушёл со света,
вот его поникли руки;
Им не быть на "ты" уж с нею,
нету повести печальней,
На могилах зеленеют
ландыш и подснежник ранний...
27 апреля 2012