Он держал ее за руку. Так крепко, будто не хотел отпускать. На лице вырисововалсь улыбка, явно олицетворяющая счастье истинного порыва души. Не смотря на преклонность лет и сутулость, возвышал гордо голову перед прохожими, смотря не под ноги, а в давно прочитанные и такие близкие глаза возлюбленной. Его рука держала ее и дрожала, не от страха и не от холода. Старость показала в очередной раз свою подлинность. И с намеком дала понять, что время берет свое.
Он ее никак не хотел отпустить, его страх – одиночество. Без нее ему пусто и холодно. Он видел прохожих с серебристо-опепеленными локонами волос и боялся стать таким же одиноким, как они.
Он знал, что их время течет только в одну сторону, и они ждут падения последней крупинки песка из песочных часов, для освобождения от одиночества.
Она была всегда рядом.
Он боялся смерти, только она могла разлучить его с ней.
Он запрещал ей думать о будущем, и каждый день делал все возможное, чтобы удивить настоящим.
Он помнит. Как в далекой молодости делал ей больно.
Он понял, что ценит ее, как никогда в жизни.
И благодарит за нее судьбу.
Он уже не тот, да и она не та.
Только любят они друг друга до сих пор, как прежде. А мне, как наблюдателю мимолетной встречи, с увиденным выпала огромная участь наблюдать за этими стариками и уважать их за то, что они борются со смертью и нашли что-то прекрасное, ради чего стоит жить.