Такой я человек. Которому все мало.
Я не из тех людей, кого кругом все ждут.
Сомнениями часто с доски меня сметало
За несколько минут.
О чем все разговоры? О килограммах мяса,
В которых граммы жизни страдают и болят.
Но там, внутри, так пусто, что не пройдет и часа
Как холоднеет взгляд.
Однажды, в день хороший, покинут норы мыши,
Не вынеся из школы того, что надо знать.
И не залезут выше пятиэтажной крыши,
И не начнут летать.
"Не надо, не утрируй", — твердят мне год за годом,
Хотя я просто правду им говорю в лицо,
Но люди жаждут лести, и ходят хороводом
Глупцов и подлецов.
Наш мир такой прекрасный, такой большой и добрый,
Что каждую секунду в нем гибнет человек
И кто-то бьет кого-то, и ходит с миной скорбной.
Здесь негде взять разбег.
Но, впрочем, это тщетно, слова — всего лишь щепки,
Которые летят от срубленных деревьев.
Мы чем-то все похожи, все наши мысли мелки,
В нас больше нет души.
К чему все разговоры о килограммах мяса,
В которых капля жизни страдает и кричит?!
Никто из нас не нужен. Мы просто биомасса.
Мы — топливо в печи.