Человек сидит на скамейке у дома
Чужого, не своего.
Он каждый вечер приходит сюда,
Чтобы чинить свой саксофон.
Он чинит и чистит его,
Но саксофон не поет.
Он только блеском своим
Для человека отражает небо,
Где птицы с криком бросаются к солнцу,
И им плевать, что крылья могут быть обожжены.
И им плевать на силу притяжения.
Они несутся вверх,
Чтоб утонуть в лучах,
Как в море тонут корабли.
И человек сидит.
И видит мир,
И улыбается, смеется…
И может быть, для этого молчит,
Молчит
Начищенный до блеска саксофон,
Чтобы ослепшему
От горя
Улыбнуться.