В нём всё было прекрасно, даже пороки.
Собственно, на пороках и расцвёл его поэтический гений. (А)
------------------------------------------
Ночи тихи. Дни печальны.
В поле – хриплый коростель.
И ещё первоначальны
Сны – как лёгкий винный хмель.
И ещё не режут слуха
Воздыхания пурги,
И ещё обрывки пуха
Завиваются в круги.
Не по рельсам, не по шпалам,
А пешком, куда-то вбок
Держит путь к иным причалам
Всяк, кто очень одинок.
Одинок средь тьмы кокоток,
Средь трудящихся людей,
Средь разверстых пьяных глоток,
Средь врагов и средь друзей.
Ухожу и я всё дальше
Не познав, чего хочу.
Напеваю «Клён опавший».
Исповедуюсь ручью.
А душа подспудно просит
То ли холода со льдом,
То ли чтоб скорее осень
Стёрла с глобуса содом,
То ли злой тоски безмерной,
По-есенински крутой,
То ли сказки дерзновенной,
Неестественной такой...
Я – как загнанный в ловушку:
Нету выхода – хоть плачь,
Срок – на полную катушку,
И несутся мысли вскачь.