Он сидит за роялем, ему не нужны слова.
Для него подобрать слова - хуже всякой работы.
На столе под салфеткой оплывает в тепле халва,
В доме пыль и грязь, и кругом разбросаны ноты.
Про него говорили: загорелась его звезда,
А в ее лучистых глазах загоралось: верю!
Он тогда не заметил, откуда пришла беда,
Он еще и сейчас не вполне осознал потерю.
Он сидит один, от дневной суеты устав,
И надо бы все убрать, но это такая морока.
Перед ним лежит черно-белая россыпь октав.
Говорила о чем-то мать, он не понял намека.
В тишине ночной растворился знакомый мотив.
А она ушла навсегда, без жалоб, без плача.
Он сидит один, от ужасной мысли застыв:
Что с ее уходом ушла от него удача.
26 мая 2012 г., написано на конкурс буриме