Книга может родиться из праха,
Из старой дорожной пыли.
В книге можно смеяться от страха
И видеть, какими мы были.
Забьется вдруг раненной пташкой
Сердце, что никогда не любило.
Взяв в руки книгу, кусочек бумажки.
Все будет прекрасно и мило.
Подумай, о чем ты мечтаешь,
Когда книгу держишь в руках?
Или ты книгу в пепел бросаешь,
Не видя смысла в строках?