Весна не на шутку над нами смеётся.
То ночью мороз, то жара, будто летом.
(Какая избитая тема поэтам),
С душой совладать тоже не удаётся.
То верит, что жизнь прожита не напрасно,
То жаром обдаст: "Что же я натворила?"
Кого беззаветно и верно любила?
Кому невзначай зло творила опасно?
Теперь пожинаем плоды, собираем
Каменья, то ценные, то из-за пазух.
А в общем, невидимо зоркому глазу
Нам ткут паутину... Для ада или рая?