Я утра росное с листа,
По капле, пью в осенней роще.
Где и мечтать и думать проще,
Целуя, в золоте, уста.
Листвы, не сброшенной с ветвей,
Пахучей, жилистой, холодной
Березки, в шали старомодной,
До дыр проношенной, своей.
Осины тающую кровь,
Я глажу трепетной рукою.
Как будто этим успокою,
И подарю надежду вновь.
На то, что скорая зима
И нежною и снежной будет.
Что скоро, ото сна, разбудит
Весны ,бегущей, кутерьма.
Меж слов и мыслей “на лету”,
Я обойду полянку “боком’,
Чтоб не нарушить, ненароком,
Груздей, чуть видную, чету.
Земных страстей суЕтный гнет,
Меня покинул. Отчего-то,
Грибная “тихая охота”
На ум бродяге не идет.
Пока недолгий, теплый день
Гуляет в листопадной роще.
А ветер тихий не полощет,
И не крадет златую тень.
Спешу напиться до пьянА
Крутого, терпкого настоя:
Оттенков, запахов, покоя.
Блестящей Осени вина.