На тонком тросе грани Смерти и Искусства
Блуждает эквилибр-некромант.
И хоть убил в себе любовь и чувства,
Он мастерски огранил свой талант.
Во освещённом тусклыми свечами склепе,
Где формалина запах и лоск убитых тел,
Ваяет некроскульптор пассов пируэты,
Ненужное отсеяв, как Рафаэль велел.
Другое амплуа его - художник,
Что формульных холстов картины пишет.
Мотивы изысков и нитей нрава стык -
Его творение его душою дышит.
Седых волос серебряный туман
Поэзию вливает в предсказанье взрезанного сердца.
Читает лирику по жертвенным губам
И прозы окровавленной приоткрывает дверцу.
Ночь догорает, догорают свечи,
Но светятся глаза творца искусства.
Сознанье в объятиях силы кричит
И мёртвые тела, слетая с алтарей, уже вот в танце вьются.
А бешенный мотив несёт их пары,
Заставив смерть уйти хотя б на миг.
И слился в танце с этими телами
Творец усталый, питая и неся им жизни блик.
Несутся в даль потоки мрачной силы,
Что всех пугает и бросает в дрожь.
Но в этот час она была столь милой
И ликовал творец - добился цели, что ж...
На тонком тросе грани Смерти и Искусства
Блуждает эквилибр-некромант.
И хоть убил в себе любовь и чувства,
Он мастерски огранил свой талант...