Ты моя жизнь. В ней только лето:
то, наше. С жизнью не проститься.
Как написать бы умудриться,
чтобы не слишком истерично?
Чёрт!.. Хорошо, нет пистолета:
красиво, пафосно, логично.
Вот смерть, достойная поэтов.
Мне в их числе не очутиться.
12.03.2012г.