Я отражусь в окне
юной и тонкорукой,
в рваном дорожном сне,
сладкой весенней скукой.
Миг между А и Б,
между «прошло» и «будет» -
то ли пробел в судьбе,
то ли скрещенье судеб?
Можно передохнуть,
и ни о чем не думать,
предвосхищая суть,
отодвигая сумять.
Там, где была вчера -
вечных вершин величье,
солнечная жара
и серенады птичьи.
Там, куда еду – бег
грязных машин по лужам,
и двадцать первый век
вороном в небе кружит.
Сердце устало жить,
острым терзаясь краем.
Как же нам совместить
то, что не выбираем?