Хожу по городу, где сосны и кресты.
Где стрельчаты чугунные ограды.
Где улицы полны, но так пусты,
Как земли зноем выжженной Невады.
Лишь белки чешут рыжие хвосты
И крошке хлебной, на живой ладошке, рады.
Здесь в каждом переулке сотни лиц и дат.
Вокруг тебя, без устали молчат –
Не упрекают, не ругают, не скорбят.
На крышах их домов лежат цветы.
Наполнены стоят вином стаканы,
Но смотришь в небо – видишь тень плиты
И никогда незаживающие раны.
И облаков, намокшие бинты.
Что ж сердце не поверит в пустоту? –
Стучит, взрывается, как раскаленный тигель.
Наверно чувствует: ему найдется флигель
Во граде сём. Всего через версту.
(Май 2012 года)