Ты медлишь, ногу волоча,
неповоротливо садишься,
роняешь палку, а с плеча -
пальто. Ты, вроде, не боишься
тех, кто вельветовым баском -
"есть мнение" - вещают в трубку,
но, видно, помнят "мясорубку"
и те, пришедшие потом...
Дрожа и кашляя натужно,
но, хорохорясь, как всегда,
ты поступаешь так, как "нужно"...
Кому? Тебе? Зачем? Когда?
Ты лёгким росчерком пера
решаешь судьбы, скорбно морщась,
а забинтованную совесть
по дому носишь до утра.