***
Было странно и холодно,
И никто не хотел шить.
Нитками цвета одного,
Штопать и смерть и жизнь.
***
Поэты не умирают больше кстати,
Они лежат, как смятые салфетки в урне,
И ворочаясь импатентно в кровати
Мечтают о бессмертии дурни!
***
Почему-то покойники снятся к дождям,
Видно с неба сквозь прорези от электрических молний,
Тенью мысленной, штопором, в пику смертям,
Прорываются пользуясь этим мгновением вольным.