Над шелковицей всплеснувшею ветвями
В стременах серебряной волны
Мчится всадник, звёздными руками
Обнимая землю маленькой страны
Сорок лет живу, но год от года
Удивляюсь истине простой:
В э т о м мире ничего не происходит
В нём царит особенный покой
Здесь поля, укрытые туманом,
Колокольчиками выпавшей росы
Убаюкивают сонные лиманы
Здесь я гость, а, может, блудный сын?
Здесь душа моя правдива и чиста
Бессловесностью бумажного листа