И ночами, бывало, представлял себя
Художником Валентином Серовым, рисуя тебя,
Будто бы ты милая девочка с персиками,
Верочка, готов рисовать тебя партиями, бесконечными версиями.
Знаешь, картины такие, мазок за мазком,
И взгляд сей лихой..он был мне явно знаком.
От проникновения в душу, дышал я в оконную форточку,
С улыбкой вспоминая твою розоватую мордочку.
И я, если честно, знавал многих художников,
Бедных людей этаких…музы заложников.
И ты спрашивала с печальными глазами,
Почему же плакал тот, кто резал ночами,
Уши свои…
Люди поговаривали, наверное, от любви.