Рани

— Рости! — казали і стояли
Із різаками при мені...
О вчителі, де ваші жала?
Перетлівають в бур’яні.

Де ваші кості? На погості.
Де ваші мучні? Теж
                лежать.
Але їм солодко до млості
І рани зовсім не болять...