А тебя я б узнала в любой толчее – нынче зрение острое:
На закате закапались глазки дождинками росными.
Не прошел бы ТЫ мимо…
А с недавней поры без тебя этот мир мне весенним не кажется:
Тошнотворна пыльца и цветочного воздуха едкая вяжется кашица...
Нет надежд стать любимой.
И надежд стать желанной и близкой осталась лишь малая толика:
То молчанье (как будто случайно), то зряшных движений моторика…
Искаженье сюжета…
И сказания лживы. И были случились не с нами, а с ними,
И содеются с теми, кто в теме не смыслит, не знает... Им снилось,
Что отравлены светом.
Что оправлены наши герои порою не в злато, а так – в самотканые рубища,
Им не страшно, как нам. Им не надо быть в курсе, и пристально думать о будущем -
Оттого нелюдимы.
Оттого нелюбимы. И болью крамольно падут на главу обвинением:
Где был ты? Где была, и к кому прижималась коленями?
Не к тебе, почему же?
И уйдешь, сном укрывшись, как пледом, припрятав от губ моих родинки.
Дивных снов не увидишь, но чувства спокойнее вроде бы:
Быть не мальчиком – мужем
СтанОвится нужно. И присев над обрывом, глядеть, как бегут реки жизни и времени
Мимо диких коней и людей… или пчёл, что снуют над ветлами-сиренями,
Упиваясь свободой.
Отдохни же и ты от обетов, долгов, и глотни аромат подневольностей,
Отдохни от машин, и пропахших макдональдсом ста мегаполисов...
В реках жизни нет брода…
Нам укрыться б вдали ото всех на далеком нехоженом острове...
Ветер мыслей моих, усмирись, да излейся дождинками чистыми частыми росными
На твою путь-дорогу…
В реках жизни нет брода…