***
Я презирать могла б свой постаревший быт,
Распахнутый этюдник и кресло у окна,
Шуршащий аромат моих бесценных книг,
Кофейные зрачки заброшенных бумаг.
Разлита акварель и брызги на окне,
Его немая гладь и острые края,
Разрезали мой мир: на «это» и на «те»,
Предметы за стеклом, и быт в котором я.
Уютная тюрьма: рисунки на стенах,
И в помутневших вазах усталые цветы,
(Остались с дня рождения), взращенные в по тьмах,
На одиноком кресле воздушные шары.
И пыльный свет сквозь колебание штор,
Неслышен шаг часов – их попросту здесь нет…
Мой добровольный рай, моя обитель снов,
Божественный покой, на чувственной золе.
Я презирать могла бы свой омертвевший быт,
Такой увидишь лишь в ментоле кинофильмов:
Спокойствие и ложь, внутри же – ртуть кипит.
Отчаянный художник - изгой в святой рутине.
31.05.12