Вдруг ни до кого не станет дела…
Как разрыв точащий разговор,
смолкнет у последнего предела
первый такт токкаты ре минор.
Груз, в душе без ропота носимый,
снимет вдруг такая благодать…
Скажешь: «Не люби меня так сильно.
Нелюбимым легче умирать».
И не жаль несыгранных наитий,
и плывут под замершей рукой
с тихим «не любите, не зовите…»
звуки в наступающий покой.
Смолкли мы и странниками вышли,
одиноки в каждом торжестве…
Путь кремнист, и слышен шепот вышний,
ликом ночи выступивший свет.
012