на летнем лугу
с утра много росы
он красный от маков
и в синь васильков
залитый весь солцем
а запах пьянящий
остались следы
от ночных мотыльков
лежишь ты в цветах
я не вижу тебя
а только лишь голос
чудесный звучит
до боли знакомый
ищу но напрасно
тот голос прекрасный
всё чаще молчит