В ее стихах пустые строчки.
В ее глазах чужие лица.
И запятая вместо точки,
Где умный вырвал бы страницу...
К ее душе пришита вера,
Рефлекс к высокому стремиться,
Привычка быть "почти", но первой,
Она не многих, но боится...
Она пока еще свободна,
Крылами обнимает вечность...
И, не стараясь быть комфортной,
Рисует на лице беспечность...
В ее руках застыла осень,
А на губах лишь тень улыбки.
Ее ответы -- тем, кто спросит,
Ее уверенность -- ошибка.
Не веря их словам красивым,
Мечтами небо все измерит...
Она завидует Счастливым
И тем, кто в что-то еще Верит.