Это всего лишь кусок холста.
Отрезок бумаги, закрывающий трещину на стене.
Идея художника чрезвычайно проста:
Море. Пустынный пляж. Мазок, отведенный мне.
Есть еще чайка, летящая над песчаной косой,
В ее крыльях ветер и блики солнца на белой спине...
Я стою с краю, я маленький и босой,
От меня идет цепочка следов, скрывающихся на дне.
Я получился спонтанно - автор задумывал безлюдный пейзаж,
Даже эту чертову птицу он рисовал где-то четыре дня.
А когда все было почти закончено, он вдруг вошел в раж,
И за несколько взмахов руки он создал меня.
Теперь я стою здесь, как беспомощный идиот,
Вокруг ни души, солнце жарит так, что Господи помоги,
Песок обжигает мне пятки и забивается в рот,
А вдоль берега тянется след от моей ноги,
Но я не ступал здесь. Я стою, вросший в берег, как
Дерево или столб. Я недвижим вовсе, и это моя беда.
Мне так хочется сделать хотя бы крошечный шаг,
Подойти к морю, почувствовать, как холодна вода,
Как прибой умеет ласкаться и обнимать,
Как вкус соли оседает на нёбе и языке.
Подобрать с земли камень, в руке его покатать
И метнуть его в чайку, орущую вдалеке.
А за рамкой из пластика, обрамляющей мой мирок,
- Это примерно три мучительных дня в пути -
Меня ждут друзья, собака, крутящаяся у ног,
Вишневое дерево, что уже начало цвести.
И когда я приду к ним, меня похлопают по плечу,
Нальют холодного пива, утешат, положат спать.
Это единственное, чего я сейчас хочу.
Только этого я буду всегда желать.
А пока я здесь. Я стою на брюхе у огненного песка.
Море искрит, на берег выплевывая коралл.
Я уже оторвал от земли пятку, а что до носка -
Он оставил след, что художник не рисовал.