Ты открыл для меня книгу вечного непостоянства.
О красавице дальних загадочных сказочных стран.
О любви что похожа на ярость проснувшейся лавы,
Об истоме сменяющей боль не залатанных ран....
Я весь вечер дышала играми образов мысли,
И тонула в тумане дурманящем стройностью фраз.
Это так не похоже на песню поющую нежность.
Но на песнь трубадура звучащую в сумрачный час,
Уводящего в лето по млечной тончайшей тропинке,
Еле слышного скерцо,на шее тельца, бубенца....
Я не ведая сути внимала тем нежным напевам
Что звучали о счастье, незнавшем вереги венца.