Прошла весна, потом другая,
Уж листья пёстрою каймой
В вечерней дымке голубой,
На землю мокрую слетают.
Грустят они, ложась шурша
На выцветшее покрывало,
Всё пронеслось, ушло, пропало,
Скорбит истлевшая душа.
Скорбит о том, что раньше было,
Казалось, будет так всегда,
Что не пройдёт уж никогда,
Но всё дождём холодным смыло.
Унесено последним ветром,
Туда, где может быть весна,
Но вряд ли думает она
О тех, кто ждёт сейчас ответа.
Они всё ждут, но не для них,
Придёт она живою силой,
А над осеннею могилой,
Представит место для других.
Всё будет повторяться вновь,
Но грусть останется навечно
И может где-нибудь беспечно,
Грустит сейчас моя любовь.