***

Хотел плавить сталь, но пока лишь чугун. Ты по-прежнему говорун, наглый врун и так безбожно, безумно мил и юн, что хочется плакать. Стихи поглощает слякоть, слова твои вязнут рядом: красивые, но мёртвые, стылые, и, может, вовсе и не твои. Пожалуйста, слышишь, не заблуждайся, себе не лги. Тысячи игл морозных вонзаются в пальцы - горько и сладко тебя касаться, думать, что приближаюсь, на деле же отдаляясь. Шаги тяжелеют по мере расстояния увеличения, пожалуй, прекрасное было бы развлечение, если не в одни ворота. Надеюсь, зима, не будет слишком жестока и заморозит все то, что выжечь не удалось. Небо по-прежнему видит всех нас насквозь, но молчит-партизанит по-тихому, очень рискует, дразня чутко спящее лихо, убаюкивает декабрём медведей, засыпает окна машинам снегом, скрепляет их льдом, позволяет, вроде бы, додумать потом. Доза снотворного не помешала бы, да вот сказала бы, что здоровья жалко, хоть, чего уж там: волосы как мочалка, нервы гудят, оголены. Под утро, пока еще в городе пусто, до бОльного обостряются чувства, видимо, дают знать о себе инстинкты, хотя, эволюция беспощадна: забиты. Небо, скажи, как он там, что он там, по каким его письма идут адресам, ждать ли, верить ли, всё делить пополам или же с треском ко всем чертям ? Для маневров решительных не хватает места и духа. Так достала уже показуха, дескать, эй, я тебя блюблю. Класть хотелось на всю эту мозговую еблю, да не позволяют пол с воспитанием. Солнце восходит точно, по расписанию - вот и ещё одно почти утро. Первый прохожий укутался в куртку: холод, собака, под ворот скользит. Зима все забелит-простит, хочется в это верить, петь, открывать ей навстречу двери, легкие ее воздухом наполнять, свои горести поверять. Сущие пустяки, а приятно: снег - анастетик совсем не накладный. Вроде, ещё пять минут и пора вставать. Что бы ещё тебе рассказать ? День обещает быть в гости к вечеру. Будем жить, ну а больше и делать нечего, только было бы кто, да во что и чем. Время нас заберет в свой плен без возможности откупа-выкупа; что же, от этого не убежать, так-то сыграно. Интересно, кто нас времени проиграл ? Тех, кто долго не спал выдают глаза: хоть живые, такие усталые. Отражённые в них догорают мосты, вместо строят причалы, и не сразу находишь слов. Мы замешаны в этот плов до последнего выдоха-вдоха. Вот такая синЕкдоха-синекдОха.