Эти чуткие пальцы ласково гладят струны,
И из них вырываются звуки чужих миров.
Я иду по дороге бедствий под смех фортуны,
Потерявший надежду, верю, любовь и кров.
...
Льется саунд моих мгновений, ударов сердца...
Он, наверно, с улыбкой смотрит, мой гитарист.
И от нот души его мне никуда не деться -
Я сажусь, и льются строки на белый лист.
...
Он играет порой несносно и вызывающе,
Я бы бросил листы и вышел бы на дуэль!
Только вот запылились где-то родные клавиши,
А гитару весенним днем промочил апрель...