Он не шел, он бежал,
Он не тлел, он горел.
Словно выстрелом в небо
Салютом парадным взлетел
И о землю разбился.
Он не пел, он орал,
Не просил — забирал
Злость и нежность и
Пустоту всех зеркал.
В завершении спился.
Где та жизнь,
Что, как пишется, все бьет ключом?
Где та молодость,
Что говорит не о чем
И безудержно любит?
Может всем окончательно
Все отложить на потом?
Как отложен в уже
В барабане железном патрон,
Что стремительно губит.
Нет, таких перспектив
Не должно быть вообще.
Наша жизнь состоит
Из миллионов пустых мелочей.
Опускать руки глупо.
На столе деревянном
Разложена масть.
Что побить, чем ходить,
Чтоб прошло время всласть?
Прошептать песню — скупо.