Во всём мне хочется дойти
до самой сути…
Б. Пастернак
Живи я вновь – открыл бы я окно
и начал жить не изнутри – снаружи…
Ведь за окном – закаты, звезды, лужи,
а что еще интересует? Лишь одно –
нет, ни болезни, ни погода, нет,
мне хочется понять, чем люди живы
(что понял граф Толстой), зачем в их жилах
бьёт кровь, и кто над ними – свет.
Как засыпают и встают они,
что давит в грудь, что снится им ночами,
и что стоит за взглядами, речами,
и что их ночи обращает в дни?
Как родов боль, мучительный процесс,
даёт им силу жить? Откуда вольность
под мощью мнений? И как смеют цвесть?
Как понимают, что вот это больно,
а это – нет? Как прошлому «прощай»
им сил хватает говорить? Как подлость
прощать? Как не молить пощад?
И где та ёмкость, что заполнить полость
пустой души? Какая мера лжи?
Кто – лжец поистине, а кто – подлец по страсти?
Презренен кто? А кто призрен? В чём счастье,
и как, не зная это, всё же жить?
Как в сребрениках горечь бытия
слепой Иуда в силах соизмерить?
Как ткань соткать из нас? Как «ты» и «я»
соотнести? Как веру не изверить?
И почему – дурна иль хороша –
жизнь кажется такою ценной, Боже –
раствора жиже, медного гроша
дешевле, ветоши ветшей, а всё же…