Чиста и непорочна,
На грубости холста,
Написанная строчка,
Стара, как мир, проста...
Но, сколько в ней тревоги,
Ненужной суеты,
Размытые дороги,
Горящие мосты...
И грубость, словно жало,
Сосёт немую высь-
Рука их написала,
Иль, сами вдруг взялись?
Но, от того не легче,
Они уже растут,
Роняя сок свой млечный
На белизну минут...