на перроне без трёх минут отправление.
бешеным вихрем несётся вокруг время,
отирая со лба моего беспричинный пот.
глазастые мокрые камни за коробкой вокзала
всё те же беседы ведут с заливом –
из года в год.
кому-то влажно тычется горькое, тёплое море в рот,
как в свою первую женщину – юный любовник,
для храбрости принявший пива.
стихает последний шорох, уверенно стёртый рукой.
сейчас я отдам тишине последнее своё слово
и меня понесёт железнодорожной рекой.
с подножки цинично смотрю сквозь прицелы зрачков снова –
на то, чему кажется, будто оно мне – хозяин,
на тех, кому кажется, что они до сих пор меня – держат!
меня делит весь мир, как бисквитный торт меня режут!
я так ранен... отравлен ненавистью к моему старому порту.
жжёт саможалость.
каждому не хватает меня, а во мне! во мне меня почти не осталось!
секунды вокруг свистят, вот билет, вот поезд, твёрдо!
мой рассудок в попытке со мной остаться ворошит мою лютую гордость.
сердце лупит в заслонку. минуты такие тонкие – просто пальцами можно ломать!
но приходит минута, которая так просто – звонко –
возьмёт и сломает тебя.
опять.
и ты остаешься сидеть среди мокрых глазастых камней.
зажигалку ладонью холодной сжимать.
говорить с морем.
опрокидывать вновь в своё горло дарёную фляжку.
возлюбленная твоя тюрьма.
твой город.
твоё море, невозмутимо чавкающее у берега
размокшей оранжевой бумажкой.
/ август 2009