Ах, кукушка моя расхорошая,
Накукуй ты мне, сделай милость,
Будто всё у меня по-хорошему,
Будто жизнь ещё не случилась.
Будто вёсен моих не мерено,
И заря горит, разгорается,
И потерь нет, и бед, и изменою
Нет разящего ядом жальца.
Улетела? Другим озабочена?
Замолчала! А так надеялся...
Вот и кончились многоточия
На излёте майского месяца.