Прочитаю я весну
лепестком тюльпана,
мы пройдёмся на Десну,
коль не очень спьяну.
Прочитаю лето я
тополиным пухом,
на песке обедая
поросячьим ухом.
Может, осень мы прочтём
желтизной мохнатою,
позабытым букварём,
штыковой лопатою.
И расстелит нам зима
читаной страницею
пару главок из БремА,
топтанных синицею.