"Этот город мне, правда, не очень,
Он только портит печень..." -
сказал, как отрезал,
поведя предплечьем -
"Кому буду нужен хоть там,
хоть здесь? Тем более
изувеченным"
Вечером
закрыл все окна и сообщающуюся
дверь в квартире.
Он, может, убил кого-то,
или это его убили -
располневший город найдет его
лежачим, которого стыдно бить,
посиневшим и искалеченным.
Поведя предплечьем,
грузным телом,
налево-направо,
усмехнулся и вышел вон.
Никем не замеченный,
людей как кегли по 10 в день,
или по головам, как скот,
из одной квартиры в другую,
и изо рта в другой рот -
идеальное преступление,
там много несчастых случаев,
потенциальных случаев,
танцует желудок
и предсмертное па де де печень -
еду в город, что будет очень,
а этот станет заплечным
городом,
как рюкзаком,
вечно